68. Orizana

Nuestro maestro nos pareció siempre un dechado de recia fortaleza, un paraíso de inteligencia y un cielo de humanidad. Filósofo y poeta, lo tenía todo. En estos versos se acerca a la muerte. Se palpa a sí mismo como llama, rama en flor, arpa en rincón oscuro, fuente... Pero ya ni rezan las aguas ni trisca la brisa.

                                 
                        YA HE MUERTO                                

 ¡Ya he muerto! ¡Ya he muerto!

Ya no soy la llama

que al cielo subía.

Mi vida es un ascua

que entre las cenizas

lentamente acaba.

¡Ya he muerto! ¡Ya he muerto

Ya no soy la rama

cuajada de flores

y de hojas lozanas.

Mi vida es un tronco

que no tiene savia.

¡Ya he muerto! ¡Ya he muerto!

Ya no soy el arpa,

que al vibrar las cosas

con ellas vibraba.

Mi vida es la cuerda

del arpa arrancada.

¡Ya he muerto! ¡Ya he muerto! 

Ya no soy fontana,

que vierte, en sonrisas,

canciones de plata.

Mi vida es la grieta

rocosa y exhausta.

¡Ya he muerto! ¡Ya he muerto!

Ya no soy calandria

de trovas divinas,

en dulce alborada.

Mi vida es el búho

que la luz espanta.

¡Ya he muerto! ¡Ya he muerto!

Cubridme de zarzas;

ni canten jilgueros,

ni recen las aguas,

ni trisque la brisa,

ni rían mañanas.

¡Ya he muerto! ¡Ya he muerto!

Mi pecho ya no ama,

ni tengo deseos,

ni abrigo esperanzas

y todo es de noche

ya dentro del alma.

¡Qué triste la senda,

qué sola y qué larga,

qué llena de espinas,

que aguda y qué amarga!

¿Quién ama la vida

sin luz de esperanzas?